Condamné.es et sans excuse,

Nos coeurs lourds comme enclumes, retranchés dans nos costumes,
accolés à nos reflets dans l'arène des camisoles.

Un verre à moitié vide, des culs de joints dans le cendrier, des séquelles percutées par nos coups d'épée dans l'eau.

J'ai joué le rôle du môme qui piétine ses châteaux de sables, un tour de piste voué à rejoindre sa ligne de départ.

Mes accoutrements sont des trophées sans victoire, emmurés dans mon placard, entassés et sans dénouements.

Je cherche une zone de confort, une empathie dans vos coups d'oeil, une nouvelle escale, un nouveau cercueil ?

Mes toiles de fonds prennent la poussière, à travers mon ordinaire et mes fausses décisions.

Nos accolades et nos réunions informelles, puissent-elles ouvrir notre champ d'action ?

Entre nos montagnes et nos rochers,

nos mélodrames blafards et bâclés,
puissent-ils laisser place aux nouvelles communes ?

Entre nos montagnes et nos rochers,

on se refugiera derrière l'idée que Sisyphe se levait toujours du bon pied.

À marrée basse, les angoisses se pavanent. À marrée basse, les angoisses.

Nos frontières intimes se laissent deviner, À chacun.une son enjeu et ses avis tranchés.

En ce sens, on ne s'est jamais trouvé.es sans peu de menaces,
En ce sens, admirons-nous creuser notre propre impasse.